я не пишу стихи тем, кого не люблю,
но, поверь, всегда бывают исключения.
и, каждый раз, когда иду ко дну,
порой, я не могу найти лечения.
ты меня исцелил, но только мельчайшие части,
а потом ты назад опять забираешь.
ты находишь, крадёшь сердечные масти,
ты меня угнетаешь, ты меня убиваешь.
и снова, понимаешь, всё по кругу –
встречаю свой родной круговорот.
теперь и в чёрную дыру мне
упасть не страшно, страшен взлёт.
мой гнилой, плохой, характер убивает
тех, кто слишком рядом со мной был.
все по парам, а меня он оставляет
одинокой, ведь никто и никогда не полюбил.
второй по важности и тот, кто был так нужен,
предал, заставив вновь меня молчать.
я не найду того, кто будет даже в стуже,
про зиму можно дальше не гадать.
привет, родные грабли! я скучала.
и не щемит в груди, как будто не болит.
как будто, я тебя тогда не знала,
как будто, ты давно уже забыт.
твои слова и голос – мурашками по коже,
меня любой ты в гневе, страхе принимал.
я поняла одно – ты был всех тех дороже,
только ты по стихам моим меня понимал.
будь моим якорем или вешайся со мною,
одной до суши ну никак мне не доплыть.
для счастья нужно лишь одно – только к морю,
помоги мне мою душу излечить.
я отписалась от почты, сообщений и всех голосовых,
чтоб только думать меньше о тебе.
но спустя много лет на экране высветишься ты,
и я утрачу свой жаркий пыл, продолжая сгорать в огне.
каждая твоя строчка кричит, что болит,
и я с ними выворачиваю себя изнутри.
я пробую тебя, а на вкус ты давно ядовит,
извлеки ножом из меня свой яд, извлеки.
и когда будешь ножом убирать во мне яд,
прошу, оставь его там, пронзая моё сердце.
в этой истории теперь уже никто не виноват,
я продолжу лежать в крови на полу,
не забудь, любимый, закрыть за собой дверцу.
и наглые рифмы давно мне не лезут на ум,
и мир словно в эти минуты утих.
находясь рядом с тобой ты угасал во мне шум,
но я никогда не закончу наш с тобой стих.
он останется в прошлом, как и все воспоминания,
можешь помнить/никогда не вспоминать.
всё, что могла, я сделала на твоё прощание,
вычеркивай имя и ставь оценку на четыре ниже, чем пять.
и, знаешь, я не пишу стихи тем, кого не люблю,
представь, что я когда-то полюбила.
но остыну навечно, может быть, к февралю,
как тебя я вообще к себе подпустила?