мир как протез от большого взрыва,
а ты в нем — писатель,
всего лишь дрочила листов а4
с отсутствием денег на карте,
но с принципами, жесткими, как удар Сэма Грога.
писательство — это здорово,
красиво и грязно.
это прекрасно,
на самом деле, прекрасно.
плюс к карме, к психораспаду
через гниющие буквы на белом экране.
в конце концов...
что тебе еще надо, ты, юный и славный Лотреамон,
ничего не понимающий в устройстве вселенной.
зачем тебе жить?..
от чего ты умрешь? — в старом вонючем отеле.
никто не узнает, никто не узнает,
точно тебе говорю —
всем наплевать, где твое тело будет лежать,
сколько пылинок осядет на лоб,
и будут ли мухи сношаться на веках,
на мутных заплывших зрачках —
все это бессмысленно, однозначно бессмысленно,
тебе так не повезло,
так не свезло здесь родиться, мой мальчик,
пиши тире плачь,
пиши тире плачь.