Вот, чудный всё ж народ, поэты,
Скрипят одни пером в ночи,
И верят, в разные приметы,
Любуясь пламенем свечи.
Сюжет, рифмуя из былого,
Поэт, героя обличал,
Как будто с ним встречался, снова,
И выпить вместе предлагал.
Непредсказуемы поэты,
Порой, черкая образ чей,
Он, рисовал её портреты,
И душу, отдавал он ей.
Стихи, ведь не пером лишь пишут,
А сердцем и своей душой,
Не все читая, его слышат,
И говорят, что он чудной.
А он, в ночи творит сюжеты,
Придумывая образ той,
Чьи он писал в стихах портреты,
И звал куда-то, за собой