Как хорошо в краю родном…
Вот дождь стучит по крыше,
Он моет старенький наш дом.
Покажется: дом дышит…
То здесь, то там раздастся стук,
То скрипнет половица –
Изделие отцовских рук,
Напомнить всё стремится.
Не надо мне напоминать,
Всегда я помню это.
Я в Храм хожу, чтоб поминать,
Живу подолгу летом.
Здесь годы детские прошли
Мгновенной чередою,
Растаяли они вдали
Под дымкою седою.
Отцовский дом, отцовский род,
Как жизни пуповина.
Она в душе моей живёт –
Святая половина.