Двенадцатый високосный,
саамские погосты,
гороховые тропинки
непуганых олешек,
скупой марсианский воздух,
и ты, двуногий по ГОСТу,
откушав кило голубики,
бросаешь армию пеших.
Сидишь, от лени дурея,
внутри теплее, добрее,
и щуришься азиатом,
подбрасывая поленья;
и стелется Гиперборея,
и много Гипербореи
на эту, отдельно взятую,
душу населения.
Коптишь телеса кювета,
шаманишь поменьше ветра –
от Солнца, по лету бездомного,
ни южно тебе, ни жарко.
Шизгарится Радио-Ретро
внутри непонятного цвета
машины, арендованной
в Кольском таксопарке.
И, вроде, такая безделица,
но делаешь фото с деревцем,
и любится жить, и хочется
кричать о своём, хорошем;
и пьёшь припасённое зельице,
и как-то уже не верится,
что это к утру закончится
и станет обычным прошлым.