Канун субботы. Пятница права,
Что затянула вечер дожделиво...
Потеряны в ней вещие слова,
Которые крутились суетливо,
Блуждали посредине сентября,
Перевалив экватор воскресений.
Где листья шелестели вознося
Огненно-рыжесть, красочность аллеи...
Хрустел валежник под чужой ногой,
Ступившей в этот мир неосторожно...
Ветрами строил скрипок скудный хор,
Вытягивая провода по нотам,
Бросая струй холодные смычки,
Чтоб унисон звучали менестрели
Осенних дней, что стали холодны.
И чем-то нам напомнили апрели...
И кутаясь в промокшее пальто,
Пытаясь отогреться хоть немного,
Иду туда, где светится окно...
Где огонёк свечи кричит истошно,
Что скоро он угаснет навсегда
И погрузится комната в унынье!
Но там, в камине сложены дрова,
Готовые воспламениться жизнью.
Пинаю мокрых листьев разноцвет...
А пятница права! Канун субботних нег.
21.09.18.