Вот пО ветру колышется пакет,
Тобою брошенный с окурками в окошко,
Не молод вроде, сорок скоро лет,
А вместо мозга забродившая окрошка,
Вот ты сморкнулся прямо на ходу,
Искусно нОздрю пальцем зажимая,
Вот плюнул мимо урны в пустоту,
И рот открыл пошире ты зевая,
Когда в Европах - ты ценитель, ты эстет,
Вдруг аккуратный, даже вежливый немножко
И на зубах твоих с патэ хрустит багет,
А в сердце всЕравно варёная картошка.
Таких как ты зову творцом всех бед,
Культура чья на выезд напускная,
А дома хлев родной и правил нет,
Где жрем, там срем и хата, сука, с края.