Бесплодная пустошь души моея
Поросла обильнейшим сорняком.
В голове стоит колом одна идея -
Затариться синим и табаком.
Всё заготовлено, дым змейкой вьётся,
Стаф, настоенный конским помётом.
Раскисать не хочется, но придётся ,
Когда уже голова под тяжёлым гнётом.
Лёгкие стонут, как звери в клетках,
Стали тяжёлыми, будто камни Двины.
Хочется видеть почки на ветках,
А не чувствовать их на юге спины.
Хочется чистое, хочется грязное,
Хочется новое, всё, чего не получил.
Хочется с бабой исследовать всякое разное,
Себя-то я уже хорошо изучил.
А пока стоит колом одна идея:
Затариться синим и табаком.
Вот бы проснуться, не думая "где я",
И кто-то под боком, и свет за окном.