Папе.
Мгла гостит на крохотном погосте,
причитают сосны невпопад.
«Здравствуй, папа… Почему не спросишь,
что там маштарские говорят?»
Здесь, как прежде, сыродой туманов
пьют луга за тихою рекой,
ветерок зализывает раны
старой липе, меченой грозой.
Хуторок осунулся под старость,
ни единой в нём живой души,
лишь на большаке дежурит аист –
сон полей окрестных сторожит.
Редкий гость я тут в этом просторе,
где не склонно сердце загулять.
Соткана давно седая повесть
с паутин оконного стекла.
Диких трав некошеных ватага
по пятам вдогонку на большак.
Как же в них, наверно, мягко падать,
чтобы на чужбине не пропасть.
*Малая родина отца.