Как будто старою рубашкой,
Изодранной до дыр душой,
Наивной чаще, чем продажной,
Я пот со лба судьбы утёр.
Она грубила и грозилась
Потом дралась, как самурай.
Предпочитая мерить силой
Свои загулы до утра.
Увещевая ей, беззубой,
Я по дороге грустно брёл.
Как будто пот судьбине глупой
Душой измызганной утёр.