В Лондоне полдень. Включился режим p.m.
Через ограду любуюсь на Букингем*,
Светло-тенист его лик, обращённый к востоку.
По' ветру флаг, а по телу мурашки восторга.
Жаль, что толкают под локоть наперебой.
В будущий раз надо ехать сюда зимой.
В плане погоды, конечно, пустая затея,
Но и локтям, верьте на слово, будет пустее.
Где-то в глубинах дворца королева-мать.
Может быть, хочет не править, а отдыхать.
Только нужна она, больше, чем можно представить.
Что-то во всём этом выше политики, да ведь?
Быть "во языцех" ни капельки не легко.
Титул -- пружинка отбивших своё веков.
Но так уютно мерещится справа и слева
Неповторимое "Боже, храни королеву".
Выпарив мысли, не узнанные никем,
В этом окутанном вспышками парнике,
Слышу, как сок проливается внутрь пакета.
/Где б сполоснуть разнопенсовые монеты?../
А за спиною -- похожий на серебро
Мрамор, которому вверил сэр Томас Брок
Мать, Правосудие, Истину и... Королеву.
Ты береги их всех, Господи... справа и слева...
* зд. Букингемский дворец