Я корплю над своей бездонной пропастью,
Которая не глубже канавы нормальных людей.
Собираю осколки с больного мигренью ловкостью:
Тени ощущений, следы поцелуев, слова опрокинутых временем дней.
Иногда оттуда, из бездны жалких, бесплодных, скупых ожиданий
На меня вдруг слетает, коршуном диким паря
То, почти то, что и есть мой предел, предел ожиданий:
Это я, это здесь, но не трогай-я память, память твоя!
Не обнять-не отбросить такую вот гостью без плоти и крови
И рыдать тоже глупо над войлоком тёмной, бессонной ночи,
А сознание тихо: «Ты сам, ты своими руками, ты это устроил!».
Так пусть руки мои негодные нынче гуляют, навеки ничьи!