Бросаю вниз ручку, с обрыва, с размаху.
-- " Да что ж ты прилипла, зараза, ко мне?"
Напиться б вина, и кричать эхом:"Хватит!"
Душа, моё сердце,-- пылают в огне.
Стихи, как ножи, растерзали мне сердце.
Я рву все страницы, они рвут меня.
Я их ненавижу , дрожу ...не согреться.
-- "холодный огонь" - для чего тебе я?
Бросаю на ветер, пускай летят птицей.
Меня искусали, -- целуют других.
Глаза у них карие, голос из детства...
Стихи отпускаю, хоть трудно без них.
Такой же стоит, между тьмою и светом , в обрыв бросил стих или вновь подобрал.
--" Мой добрый поэт, помоги мне советом. Зачем нам стихи? Кто нас жертвой избрал?"
Зачем я все время спускаюсь к обрыву? Зачем отпускаю, и снова ищу?
Оно как наркотик, моё навожденье...Я пью боль свою и пишу, и пишу.
Я вижу ладони, протянуты к небу.
За хвост, за крыло, -- кто-то ловит стихи.
И ест их как хлеб и пьёт, словно воду
Сказал мне поэт: " НЕ БРОСАЙ, лучше -- ЖГИ.