Я помню: лето, сорок третий,
И фразу: "Город не сдавать!"
Как лётчик тот двадцатилетний
Держал штурвал, а в мыслях мать...
Звенели пули по обшивке,
В груди надежда, страх и боль.
Мы воевали по ошибке,
Свой защищая хлеб и соль.
Трясло, глушило не однажды,
Но эхом слышу я опять
Приказ молитвенный и важный:
"Ребята, город не сдавать!"
Земли не видно, дымно, звуки,
Но руки сильные живы.
"Штурвал, родной, прости за муки,
Дожить бы вновь до синевы!"
Тот голос в рации тревожный
Настойчив: "Город не сдавать!"
Льёт градом пот в тот день безбожный.
"Я должен, должен защищать!"
А дальше память позабыла...
Рассвет уже не наступил.
Я не один, нас больше было,
Но знаю, что не отступил.
© Юлия Никонорова, 21.09.2018
Видео-ролик на стихотворение здесь:
https://youtu.be/LGUdnJyfVpw