*****
В Сибирь я больше не вернусь,
хотя загадывать не стоит,
здесь тихий край, где дышит Русь,
зовя в Байкальские просторы.
Мне тридцать лет, но мне писать
охота, словно я влюблённый,
мальчишкой бегать по лесам,
летать по скалам вдохновлённо;
Надеждой жить, что сквозь года
я вновь прорвусь на берег бухты,
где столь прозрачная вода,
что можно дна достать как будто.
Как будто с каждым метром вглубь
я вычитаю год за годом,
приблизиться б к тому числу,
где молодость и, где свобода!..
В поэзии утешусь я
(и в возрасте преклонном тоже),
в стихах моих один изъян –
они всегда меня моложе.
Они меня переживут,
и, если с рифмами поладить,
кристаллизуется мой труд
в гранит томов потомков ради.
На полках внучек и внучат
стихи останутся пылиться,
но, может, в песнях зазвучат
лет через десять, двадцать, тридцать…
И молодёжь, звеня струной,
на берегу той самой бухты
споёт написанное мной
в конце тяжёлого маршрута.
Геологов тягучий хор
стихи мои из недр поднимет,
в Сибирь, к подножью снежных гор,
забытое вернётся имя.