Говорят, что время подоспело,
И нет возврата, на потом,
Уж осень, не совсем ещё умело,
В ночи, рисует серебром.
И на заре, сады слегка качая,
Чуть во хмелю, художник, ветерок.
Он, как холсты, листву перебирая,
Оставил, золотом, мазок.
А за рекой, рассвета дожидают,
Ещё в дрему, зелёные луга.
Горит роса, в лучах сверкает,
Огнями, словно жемчуга.
И лишь в горах, осыпав златом,
Своим дыханием, с небес.
Спустилась осень и богато,
Одела щедро дикий лес.
Борис Перфильев. 19. 09. 2018г. Улан – Удэ.