Ветер трепал ярко-рыжие волосы,
воздух лепил на меня твоим голосом
гласные буквы, что ты не согласна со мной,
как может быть не согласен со штилем прибой.
Вторило море твоим интонациям,
иглами шпорили ветки акации,
марево било в лицо, засыпая песком,
а я молчал, наслаждаясь твоим голоском,
будучи счастлив, что видно не каждому,
как красной точкой на фоне оранжевом
солнце цвело и зеркалилось в карих глазах,
как плыли лодки в свободу на всех парусах,
как в твоих гласных мне вспомнилось прошлое,
словно маяк озарил всё хорошее,
как хорошо было нашим хмельным головам,
ну а слова – это, в общем-то, просто слова,
ветром и морем на слоги разбитые,
с пеной по буквам на берег пролитые
и навсегда погребённые где-то в песок.
Лодки уплыли. Остался лишь твой голосок,
солнце в закате, сентябрь над пляжами,
много чего за плечами за нашими.
«Я не согласна, – сказала ты, – это терять».
Лодки вернутся и всё повторится опять.
Сентябрь 2018.