Шлют века мне подсказки от Каина.
Им внимаю, вздыхая раскаянно.
Никуда от подсказок не деться.
А века не помогут согреться.
И от века бездарно и криво
по земле вышиваю игриво.
Нос из проруби рыбой сую.
И у проруби края сную.
В небо путь вроде близок и светел.
Только цель далека что наметил.
Только крыльев не чую у плеч.
Только смутен язык мой и речь.
Улететь бы, где Каин бесплоден.
Путь мой здесь и уныл и негоден.
Заблудился, тропа заросла,
уши выросли, как у осла.
И людские скукошились цели.
Бесы рядом впритирку обсели,
и клокочут стихи, словно бред.
Есть семь бед. Где один им ответ?