Босиком, по знакомой тропинке,
По пыли, по родной стороне,
Где все любо до малой травинки
И земными корнями во мне…
Что с того, что неброские краски
У меня породившей земли?
Но ее материнские ласки
Мне ничем заменить не могли.
Сладкий запах из спелого сада,
Разнотравье цветущих лугов,
Синеокого неба отрада
И заря петушиных ветров.
Молчаливая кротость укоров
На печальных заросших холмах
И поблекшая ковка узоров
На тоскливо глядящих крестах.
И березка, что вяжется в ноги
Золотисто-зеленой листвой,
Будто мать, что стоит на пороге,
Заслоняя невзгоды собой.
Теплой пылью тропинка степная,
Как мука, под ногами пылит
И бежит вдоль родимого края,
А душа все болит и болит…