Из чего получается время?..
Как ваяют столетье и миг?..
Почему это вечное семя
даже Вышний, увы, не постиг?..
Может, это пробел в теореме?..
Или пыль на фигурах из книг?..
..........
А пространство?!
К чему эти рези
на поверхности влажной Земли?..
Ведь нельзя ж удавиться в аскезе,
если жаждешь всего лишь петли
для застрявших в чужой антитезе,
что за тридцать блаженство сулит!..
..........
Остаются обычные чувства...
Те, что в сердце... ладонях... душе...
Человек!..
Примитив от искусства,
окаймленного мглой торгашей,
полежавших на ложе Прокруста,
и вместившихся в беса клише...
..........
Ну, и в крайнем, - просчеты в расчётах.
Всё равно ведь не выдохнуть суть
безобразно прожитых кого-то,
что во тьме помогали вдохнуть!..
Или дрожь на страницах блокнотов -
это рук предначертанный путь?..
..........
Не познаю...
Увы, не познаю...
Ни при жизни, ни после неё...
Заблужденья - билеты до рая,
где прописано счастье моё -
проливать, суетой наполняя
одиночество мира вдвоём...