Ты говоришь словами и понимаю, чужими.
Нет в них твоей сути,
как в пересохшей речке нет никакой рыбки.
Как у костра:
с песней искрами взмыли в небо лучшие твои мысли.
Ты говоришь словами взятыми в забытой случайно книжке,
где между словом и смыслом нет никакой фальши.
Мне бы не надо слушать слов суету и скудость,
но почему же снова я, как пургу немую,
в душу свою впускаю сладкоречивость речи?
Не говори словами.
Вырази чувства вздохом, просто - одной улыбкой,
взглядом с прищуром глаз.
Не было бы сомнения в том, что ты мне желанна,
в том, что за всеми словами часто не слышен отклик.
Милая, станем проще:
встретим весною зиму, в лето проводим осень.
А журавлям расскажем,
что кто-то из слишком умных ВЫНУЛ ИЗ СЕРДЦА ДУШУ,
чтоб никого не тревожить совестью и рассудком.
Чтоб у яйца была кура,
а не наоборот.
И за рассветом сразу к нам приходила ночь.
Может тогда поймем мы,
скрытую тайну слова и поумнеем вновь.
Не говори словами,
если глухое сердце,
если в душе потемки
и петухи отныне
хором встречают вечер.