Вот скоро - перестук колёс
Под темнотой осенней.
Я так ждала такую ночь
Весь год, весь век последний.
Четвёртый год... Всё "вне" да "вне",
А "в" - такая редкость!
В душевном, благостном огне
И в доме... В доме - детства.
Мне не хватало, как воды,
Хотя бы мысли редкой
Про то, что скоро - поезд, дым.
Уехать бы, уехать!..
За море, засветло, за край...
Куда - то, безразлично!
Чтоб позабыть, перелистать -
Тоску, слезу, двуличье.
Не позабыть... А превозмочь
Души своей обиды.
Чтоб отвечать: "Как там жилось?
Пожалуй, сносно жили."
Ни слова, слога, шепотка -
Про то, что вправду было.
Года (казалось, что века),
Как в вакууме стылом.
Нуждалась в крохотном тепле,
В огне улыбки доброй.
Что, словно маятник во тьме,
Меня вела бы к дому.
Но только холод и тоска.
Спасибо - и за это!
Казалось, может, - весела.
Жива ль была при этом?
Пусть дом ещё не впереди,
Но ожидание - тише.
Ведь скоро поезд, осень, дым.
И там - четверостишие.
Косыми буквами, что рвут
Собою лист бумаги.
И я его, как чуда, жду:
В пустыне - полной фляги.
"Я еду. В сумерках - плацкарт.
И холод в спину дышит.
Но всё теплей, смелей рука.
Тепло - всё ближе, ближе..."
Я напишу так, спрячу лист,
И с тьмою распрощаюсь.
... А где - то дремлет проводник,
Стряхнув свою усталость.
© Анастасия Фабаровская