В записках рыжего ирландца давно почила суета.
Там девы бледные.
Румянцем, горит лишь вечная заря.
Там мрачен лес, луга пустынны
И мох под тонким слоем льда.
Испариной холодной, над губою,
Роса ложится на поля.
Корона давит королеве.
И стих, меж туч, крик птичьих стай.
Лишь с рук едят пугливые олени
И люд простой танцует под
Rammstein...