И вчера, и сегодня - такой же, как прежде, день. Под сентябрьским солнцем рыжеет деревьев зелень. На краю дороги взъерошенный воробей окунает перья в прогретую пыль купели. Моих окон веки распахнуты на восток. Винограда лозы в ладони роняют гроздья. Из размятых ягод стекает янтарный сок. Аромат муската по дому сквозняк разносит.
Мимо дома дорога лентой сползает вниз. При попутном ветре, что стоит поставить парус? Нет, конечно, мой дом не похож на бриг, да и нет на борту бывалого капитана. Бывший кэп в загуле, глотает ямайский ром, напиваясь в хлам на улицах Касабланки. Привязал себя к барной стойке морским узлом и забил на всё, пропивая экю и франки.
Только в старом пабе натужно скрипят часы. И кричит попугай: "Все канальи - на борт! Полундра!" Одноногий Сильвер, который пока что жив, предлагает поднять паруса самым ранним утром. Освещает бухту серебряный диск Луны, выбегая на скал изгибы зигзагом света. Лишь оближет берега кромку волной прилив, от причала мой дом отчалит с попутным ветром.
Не бывает хуже - впасть в комы бессрочный дрейф... Сильвер плюнул на палец, мусоля удачи карты. Выход есть, говорят, всегда. Только нет дверей, если ты повернул на восток, а судьба - на запад.
Ничего не случилось на жизненном вираже,
всё нормально, вроде. Только порой - не очень.
Да и жизнь вдруг стала заложницей у клише -
наше чёрт-те что переходит
из лета в осень.