сентябрь уходит. вянут георгины,
махрово-жёлтый запах истончён.
в авоське перелётной паутины
жужжит билайном пара диких пчёл.
жу-жу, арахна-осень, хелицеры
твои так цепки – голод по теплу.
но всяк насельник выстывшего сквера
о лете ворожит в своём углу,
его поёт, то громко, то чуть слышно,
и рвётся из тенёт за облака,
где золотится солнечная крышка
прожжённого господнего горшка.