Я сижу за столом и слагаю строки
среди звёзд и сотни бумажек —
Закопаться бы в них и плести себе
жизнь из цветущих на поле ромашек.
Но все знают — поэта судьба
не отпустит из жизни без ссадин.
Мне не раз приходилось себе рифму искать
в глубине Марианских впадин.
Или, как знать, судьба сжалится
и перестанет сжимать до дрожи в конечностях.
ах нет.
какие же к чёрту могут быть нежности!
всё до капли последней крови,
последнего звука,
последнего шага,
поэзия — штука серьёзная,
чувств очень много, а строчек
так мало.