Каждый стих начинается с первой строчки,
Мне никак не удаётся дойти до точки,
Дойти до неё и в себе придушить поэта.
Для чего все это?
Для стихов нету времени, нет желания, я им не рада.
Ими не сделать карьеры,никому оно даром не надо.
Уставшая ли ,трезвая ли или пьяная -
стихи знают свой час,им без разницы поздно тебе или рано.
Им без разницы на твоё здоровье и настроение,
без разницы кем ты себя считаешь - поэтом или растением.
Им без разницы вообще, как тебе нечто подобное ?
Они воплощаются через тебя,стихам так удобнее.
Ты попросту инструмент, для неких знаний,входящих к тебе без стука.
И вот ты сидишь и терзаешь Музу за ноутбуком.
Хотя без сомнения, Муза и так готова отдаться.
Как же тут не растеряться.
Ничего, бывали с тобой чудеса и похлеще-
То стихами стошнит,то сон вдруг приснится вещий.
То смотришь вокруг,а люди стали как вещи,
уж лучше останусь поэтом,позора меньше....)))