Дождь скребётся в окно – ему некуда деться.
Потухает во мраке рябины костёр.
Мне б сегодня уже не прислушаться к сердцу,
отпуская его на осенний простор.
И воскликнуть вослед: «Ты лети, точно птица.
В паре легче парить над озябшей землёй».
Только в клетке грудной всё к тебе то стучится,
хотя песен весёлых уже не поёт.
Что дорогой пылить, коль в душе отсырело:
то ль туман обволок, то ль непрошеный дождь.
Слышу где-то вдали отголосок свирели,
только вот на душе от нее не скребет.
В жизни вроде всё так, как и давеча было:
прибивает слезами словесную пыль,
а в гортани першит, точно той самой пыли
про запас наглотался, тебя полюбив.