Спор Ссора. Молча ем. Опять обида

Новик Дмитрий Борисович
Раздельно спать ложимся. Как ни в чем встаём.
Ни слова снова? Ок! Посуда не разбита.
И сказано зачем всё?! Ё-моё?!
.
День. Ночь. Скребёт на сердце. Руку тянет.
Прощаю. Как и сотню «милый» до.
Короче. Всю трясёт. И как попьяни
Отчаянно спускаюсь с ней на дно.
.
Спим. Пьём. Сгораем в бытовухе.
И думаем, что вот он - передоз:
Как будто бы снимаешься в порнухе,
Где не всего ебут, а только мозг.
.
Обижен. Чуть дышу. Кусаю пальцы.
«Нормально всё!». Но дергается глаз.
Вопрос, к чему иметь стальные яйца,
Когда они в руках, но не у нас.