Ломанными отрезками, обрывками, отрывками,
В памяти всё хорошее, родное, очевидное.
Ножом по сердцу точенным, на мне сосредоточенным.
Словами, как осколками, тончайшими и острыми.
Словно в толпе не слышанным, своим тихим выкриком,
Твой голос о больном кричит, но никто не услышит хрип.
В глазах стеклянных, с блеском слез не пролитых
Стоишь в толпе, в холодных взорах тонешь.
Лезвие ножа с той болью несравнима,
Которая в душе твоей от холода ранима.
Тот тяжкий груз внутри тебя, тот, что усердно прячешь,
Он виден мне, как в чистом небе месяц мрачный.
И даже стоя среди людей холодных и бесчувственных,
Рискуешь стать таким же, до боли равнодушным.
Все их слова - чужое, поверь на слово мне,
Они не знают боли, той боли, что в тебе.
Она - зеница ока, хранимая тобой,
Спрятать ее несложно, но только не со мной.
Я как завороженная смотрела тебе в душу,
Понять было несложно, как сильно ты мне нужен.