Лето дышит жаром в наши спины,
Осень дует в лица сквозняком.
Сохнут капли в ягоды рябины,
Дождь гуляет с нами босиком.
Лужи нагадали нам дороги.
Что ж, пойдем, пока не схватит лёд.
Подождём весны, чтоб с паром лёгким
Солнцу улыбнуться – и в полёт.
Плотными слоями атмосферы
Не сгорим, но сможем провернуть
Самые заветные аферы,
Кровью выходя на Млечный Путь.
Если доберёмся до порога,
Рассуждая о добре и зле,
Те, кто становились нами долго,
Снова очутятся на земле.
Скульптор приготовит для них мрамор,
Тамада – бездарный пошлый тост,
Оператор – объективы камер,
А художник – кисти, краски, холст.