Я так и не смог до конца Дон Кихота
осилить – два тома пространного текста! –
под маской глупца разглядеть Ланселота,
хотя и знаком с ним с раннего детства.
Его удивительные истории
не раз и не два сотрясали мой разум.
Он сердце пробил мне копьем меланхолии,
но не защитил от проблем медным тазом.
Горели рассветы, пылали закаты,
а я все читал два увесистых тома,
как вдруг… он всего меня перелопатил
и вывел на свет из рутинных потемок.
В глазах заплясали пейзажи Ламанчи,
в душе засияла надежда, и с ней я
узнал, что живу – и это к удаче,
что ждет не дождется меня Дульсинея.
Со мною мой Панса – обжора, мечтатель,
и Росси – конструкция на полусогнутых,
и сам я такой же, как Дон, получокнутый,
подсевший на рифмы бумагомаратель.
А что еще делать адепту романтики
с мгновенным, как вспышка прозрения, стажем?
Забавных историй разбрасывать фантики,
твердить всем и вся, что сам дьявол не страшен.
Безумец, уставший до изнеможения
от поднадоевшей порядком печали,
он ищет в романах себе утешения,
я движусь навстречу ему по спирали.
Однажды, лишившись рассудка и крова,
мы пересечемся – не можем не встретиться -
в той точке, где Истина, злая волшебница,
достойна того и почти что готова.
(в)