***
Пустота внутри стала очень горькой,
Будто смерть моя породнилась с болью,
И льются слезы прозрачной струйкой,
Не тонут в сухом вине.
От счастья синего лишь осколки,
Впиваясь в сердце стрелою тонкой,
Кричат как вороны звонко-звонко,
Как в страшном бредовом сне.
Смотрю на небо, зову с укором:
Ответь, что стало беды предлогом ?!
Её причину искала во многом.
Оказалось, вина на мне.
11.06.2016