прижатый крышами домов
под шпилем пьяццо в янтаре
я наблюдаю как покой
коснулся ели в сентябре.
её надломленные ветви
молчат, но маленький сверчок
единственный кто ставит метки
на спинах ржавых и ещё
антенны словно пауки
на тротуар кидают тени.
а я под бременем тоски
пишу крича безмолвно сцену.