Когда б вы знали, из какого места
растут стихи — не стали б их читать:
из неприлично брошенного жеста,
из пищи, что упала на кровать;
Из собранных обид и сожалений,
из веры в безнадёжную любовь;
из скрытых, но обыденных явлений,
из планов, что сбылись бы, если б вновь...
Растут они от скуки и от жажды,
от словоблудий слабого ума;
из страсти, повторив все римфы дважды,
сорвать аплодисменты задарма.
Да, есть ещё одна первопричина —
желанье описать процесс письма…
Легко здесь встрять в словесную пучину,
и я бы не советовал весьма.