Жил странный и таинственный поэт,
Не любящий ни мир, ни белый свет...
Красиво в чёрный красил он цветы,
Сжигал всегда последние мосты...
Я в строчках его чуть не утонул,
"Красиво же!"-, мне демон подмигнул,
"Красиво, да",- со вздохом думал я,
Но чёрный цвет-не всё для бытия...
И грязь и мрак окрашен в этот цвет,
Ведь пепел я? Наверно, да,..и нет..
Но как без света вырасти цветам?
Во всём есть свет, и радость пополам.
Пусть в чёрный я одет, как в траур бед,
Но жизнь есть радость
и конечно, - Свет.
Когда ещё Христос не приходил,
То смерть была, и ад в победе был,
И тьма торжествовала, и в аду
был праведник и грешник, на беду,
Теперь не так, а Свет родился в мир,
И кончился у смерти чёрный пир."
Но "чёрный" мастер говорил своё,
Точил на "свет" он злобное копьё,
Как "чёрный маг" любил он черноту,
И уходил за чёрную черту.
Никто ему не в силах был помочь,
Поскольку он любил не свет, а ночь.
И капала всегда с его пера
В смертельном сне безумная игра.