Сегодня пятница, четырнадцатый день
в морозных хрустах декабря. Кому не лень
узнать, что год два ноль семнадцать, пусть узнает.
Уходит жизни пшик, вослед собака лает,
а я грущу: что остаётся делать мне?
Рыдать ручьями по профуканной весне,
когда кто знает, сколько длится миг надежды?
И достаю я карнавальные одежды,
и наряжаю в яркость дня телесный дух,
вновь выбирая Землю в бытность, а не в пух,
и ощущаю в сердце бой: я - царь природы,
а не животное как сиречь - человек!