Снова мысли пришли о шестках
и сверчках
И сомненья, что всяко молчание – злато.
Я сегодня читал Окуджаву в очках –
Что-то лишнее встало
меж мной и Булатом.
Мелким шрифтом его набирали стихи,
И я сдался, смирился, что с оптикой легче.
И как будто ослабло дыханье стихий,
И состарилась ярость страстей человечьих.
Глуше топот солдатских тупых башмаков,
Тише скрип надоедливый
ступиц колёсных, –
Я на буквы смотрел через стёкла очков,
А без стёкол сливались они,
как сквозь слёзы.
И не менее ярок был свет торжества,
И его колдовства не ослабли печати,
Но совсем по-другому
читались слова,
Это было, как рукопожатье
в перчатках.
Нет, покуда ещё мой очаг
не зачах,
В кровь по капле вливаются
песни Булата.
…Я сегодня читал Окуджаву в очках
И поверил, что пройдена точка возврата.