А утром солнце зимнее пылает с небосвода,
Легко касаясь мертвенной земли,
Пугливы, что красавиц ветряная мода,
Его скупые, но прекрасные лучи.
Летят златые стрелы водопадом,
С пустых и хладных падая небес,
И преломляясь голубым каскадом,
Раскалываются, поджигая лес.
Но как бы не светило пламенное солнце,
Не щедрилось на ярко-желтый свет,
И как бы не спешил луч утренний в оконце,
Ему не скрасить сей промёрзший век