Что осень? – Нет, не говори,
мол, в гроб кладут усопших краше…
Её угасших две зори,
как два крыла, без сил опавших.
Её сквозная худоба –
сплошные рёбра и ключицы,
как будто древняя раба
оберегает сон гробницы.
А там, под маской золотой,
сомкнула очи Нефертити:
навек остаться молодой
никто не в силах запретить ей.
...Печален времени разор,
повсюду терпкий запах тлена.
И мечется напрасно взор,
пытаясь вырваться из плена.
Но кто-то скажет «всё не так!»,
другую он представит осень,
и пусть в лохмотьях красота,
но подаяния не просит.
Так в женщине преклонных лет,
блиставшей вешней красотою,
весны той акварельный след
подсвечен платиной седою…
...Мила мне осени пора!
с её янтарным бабьим летом,
с прощальным посвистом пера
и паутинковым балетом.
Там нет весенней маеты,
где спелой пашней бредит семя,
нет летней птичьей суеты
и до зимы ещё есть время.