Лежу, выдыхаю, и двигаться можно,
Но всё неохота, болит что то. Сложно.
Ни сзади, ни сбоку. Нога? Голова?
Врачу показать бы... Не знаю куда.
На улице звуки, в окне вроде ярко.
А я просто лёжа лежу и мне жарко.
И думать охота, но всё не выходит,
И тень сожаления рядышком бродит.
Пойду, покурю, почитаю газету.
И может уйду на другую планету.
А может останусь, а может повешусь.
Не буду я врать, никуда я не денусь.
Мне хочется белого снега на крыше.
И вновь прошептать для тебя еле слышно:
"Когда тебе горестно, больно иль скучно -
Разрушу себя, создавая искусство.
Для тебя."