В дурмане собственных речей
И не переставая плакать,
Она садилась попрямей,
Чтоб статной выглядела слякоть
Её лица.
Ни блеск волос,
Ни ровно сложенные плечи,
Ни даже чуть курносый нос
И губы, что капризны вечно,
Не помогали.
А душа -
Прям цвета предрассветной ночи.
Она как грязь. И суд верша
Сама с собою что есть мочи,
Она не знала, от чего
Нутро ее с ней так жестоко.
И вроде хочется всего...
Дают...
Но резко одиноко.
И пустота. И лёд. И он -
Всё это так ей неподвластно.
В ушах отчаяния звон.
Стоит.
И почему все говорят что так прекрасно
Любить?