У нас в России городов не счесть,
Посёлков и деревень.
И милостью Божьей блаженные есть,
Как в прошлом, так и теперь.
…Волосы сбились, измученный взор,
Лохмотья висят на теле,
Протянет руку через забор
И хлебушка просит несмело...
А то в отчаянии, вдруг, закричит:
-Больно мне, Боже, больно!
Уйдёт в сторонку и тихо молчит,
Безропотно и безвольно.
А если скажет, потупив взор,
Помнится долго потом.
И каждое слово, как приговор,
Царапает сердце гвоздём.
Мальчишки за нею бегут гурьбой,
Смеются,бросают комья!
Лицо немного прикроет рукой,
И крестится снова и снова...
Ночами ютилась она под мостом
Недолгими были костры.
Всё куклу зачем-то греет платком,
До самой холодной поры.
Однажды, бездомную там и нашли,
Застывшей и неживой,
Узнали все об этом, почти,
С неслыханною быстротой.
Одни вспоминали взгляд и слова,
Приврав, уж как повелось:
«Она и правда была права,
Про, что говорила, сбылось!».
Другие, слёзы скрывая и грусть,
Светлели, как–будто душой,
И шли за нею в последний путь,
Дорогой одной, не земной...