На поле пшеничном колосья созрели,
Но некому ныне, хлеба убирать!
На небе, как – будто бы, чёрная туча,
Вдруг, солнце закрыла,
То, в мирное время война вдруг пришла!
На поле пшеничном средь желтых колосьев,
Парнишка убитый лежит,
На верхней губе его даже пушок не пробился,
Но смерть не щадила его!
Рожденный для мирных дел юноша этот,
Ему на войне, ведь пришлось убивать!
На поле пшеничном колосья созрели,
И сыплется в землю, как слезы – зерно!