Куда ни глянь - повсюду ветераны...
Лукавых войн...
Сражений за ничто...
Накинув сверху рваное пальто,
они мне тычут сросшиеся раны
Чечни, Афгана, Боснии, АТО...
И мне ведь жаль их души, как ни странно,
но кто играет с жуликом в лото?!
..........
Там секретарь...
Там лидер...
Там премьеры...
И все зовут за истину полечь!
Цветной экран, отточенная речь,
и сладкий образ родины-химеры,
с которой ты совсем не жаждал встреч
средь патриотов, ждущих на галерах
свободных рук и вывихнутых плеч...
..........
Ведь так - беда!
Никто грести не хочет
ко столь приятным глазу берегам,
где девы страстно падают к ногам,
как только день коснётся меток ночи.
А люд идёт на бойню, словно в храм,
что пусть и пуст, и часто заколочен,
но в нём есть шанс нажраться крови в хлам...
..........
И жадность прет...
И где-то поначалу,
ещё не зная пуль из-за угла,
бредут в пятнистой бренные тела
туда, где смерть иллюзии венчала,
а чистый разум все же не смогла,
и, отразившись в мужестве оскала,
забила мглой в войны колокола...
..........
И как бы - долг...
И, да, - навоевались,
самих себя, наверно, защитив
от тех, кто тоже - выстрелил, но жив -
и носит в сердце деньги и печали,
насвистывая простенький мотив
давно забытой вайкулевой «Чарли»,
но так за душу и не отомстив...
..........
А здесь ведь мир!..
Пусть глупый...
Пусть формальный...
И в нём не ждут наёмников с войны
за чей-то газ с противной стороны
иль крымский бриз: здоровый, но печальный.
В дыму сражений дети не видны...
И нет нужды в мишенях доскональных,
коль все напротив - точно не верны...
..........
А дальше - власть.
Холодные ступени
советов, комитетов и судов...
Ведь, если убивал, то ты готов
вгрызаться в кровь, бегущую по вене
того, кто пишет музыку из слов,
и, будучи в серёдке поколений,
являет миру что-то из основ...
..........
И мы молчим, ныряя по экранам,
и заполняя души не собой,
уже давно написанным судьбой,
желающей поправок постоянно,
взирая на внезапную любовь,
что вновь спасает души ветеранов,
уже не призывая их на бой...