Это не ад – котлы, вертела, крюки,
И не смола, не угли и не зола.
Ад – мне прожить всю жизнь без твоей руки,
Без твоего, лишь твоего, тепла.
Ад – когда тарелка всегда одна,
Даже разбить ее, Господи, не к добру,
Ад – это утром путаться в именах,
И улыбаться, если тебе соврут.
Ад – это осень, это, представь, зима,
А про весну и лето молчу, молчу…
Ад – это значит вечное «Я сама»,
Да, заработаю, сделаю, заплачу.
И не заплачу, молча упав на льду,
В койке больничной, душу держа в горсти,
Слезы, ты знаешь, роскошь в моем аду.
Неинтересно? Ладно, прости, прости.
Слышишь, прости, не буду, молчу, ты рад?
Смайлик поставлю, значит, шучу, мой свет…
…В доме у моря солнце и виноград.
Жаль, что меня там долгие годы нет.
Жаль, понимаешь? Ты понимаешь все.
Но у тебя, конечно, дела, друзья…
Каждый, кто верит, будет тобой спасен.
Так получилось – это, увы, не я.
Да, я не верю, что сохранишь от бед
Каждый не верит, кто пекло в себе несет.
Я не прошу любви у тебя, мой свет.
Теплую руку мне протяни, и все.