Не знаю, как так происходит,
Когда пишу свои стихи,
Кто ритмы лёгкие выводит?
И от чего они легки?
Себе я в этом неподвластна,
Будь воля самою большой…
Я с утверждением согласна,
Что пишутся стихи душой…
Стихи рождаются и бродят,
Как виноградное вино…
И в собственную жизнь уходят
От тех, кому писать дано.
В моей душе вино созрело,
В нём есть и аромат, и цвет.
И свой букет набрать успело –
Оно бродило столько лет!
Ведь пред любым моим твореньем
Идея нагишом стоит.
В соцветье слов стихотворенья
Её одеть мне предстоит…
Пишу, работаю, читаю,
Иль вечером смотрю кино,
Стихи меня не оставляют,
Забыть о них мне не дано!
В душе как будто бы заноза,
Она мешает мне дышать.
Стихов моих метаморфоза
Мне не даёт и ночью спать.
Мне бесполезно отстраняться,
Они придут, как вор в ночи.
Нет силы им сопротивляться,
Хоть смейся, плачь или кричи!
Бывает, правду я не скрою –
Все спят давно и ночь тиха…
Я всё ещё ночной совою
Сижу над рифмою стиха…