В тиши заповедного парка,
Расставив треногий этюдник,
Где клёны срослись словно арка,
Сидела, измазав нагрудник,
Художница в желтой тиаре,
Сплетённой из листьев опавших.
Резвился огонь как в пожаре,
В глазах увлечённо сиявших.
За уши заложены кисти,
А краска на лбу словно жилка.
Танцуют в безудержном твисте
Колечки волос на затылке.
Легко их шевелит прохлада.
А солнце, пока еще грея,
Ласкает. В кленовых аркадах
Художница пишет, хмелея
От теплых осенних мгновений,
От запахов бабьего лета.
Без грусти, тревог и сомнений.
В фантазиях яркого света.
И пусть каждый год происходят
Все эти преображения.
Но люди всегда в них находят
Мотивы своих сочинений:
О грусти, любви или Боге;
О свете летящих комет.
Но в парке, на старой треноге,
Иной появлялся сюжет.
Играли в нём яркие краски
На фоне насыщенно-синем.
Не всем кто смотрел было ясно,
Что автор замыслил в картине.
Одни задавались вопросом –
Какие-то яркие пятна?!
Другие же как под гипнозом
Смотрели. Им было понятно,
Что рамки скупые отбросив
И сделав глоток вдохновения,
Художница пишет не осень.
На холст она льёт настроение.
*Фото из интернета