Наверное нет другого предмета,
О коем мужчина так не мечтал
И кисти художника,строки поэта,
Его возводили на пьедестал
Ему посвящались крылатые оды,
Его обряжали в презренный металл.
Желавший его - лишался свободы
А кто-то порой, за него умирал.
В каком-то неистово-бешеном трансе,
Ему поклоняются,бредят,хотят
И этот предмет, в шальном реверансе,
Вперед выставляет свой яркий фасад.
А руки несносные жаждут коснуться,
И с похотью сладостной в нем утонуть,
В его полусферы лицом окунуться
Ах, сладко-манящая - женская грудь.