Кто два-три стишка скропает, тот, конечно, не творец.
Пусть себя он не считает покорителем сердец.*
Но стишков скропать и сотню, или даже больше можно.
Всё на белый свет выходит: что правдиво и что ложно,
что правдиво - остаётся, а что ложно - исчезает:
время - ластик беспристрастный, и свою работу знает.
Кто поэт на самом деле, знает только мудрый чтец.
В жизни есть всему начало, в смерти есть всему конец.
Жизни цвет - подарок Бога - дан на время как взаймы.
Что нас делает пред Богом должниками? Только мы.
Жизни срок нам мнится вечным. Что нам в дверь костлявый стук?
Что важней всего на свете? Динамичность ног и рук,
и душа, в которой сердце шепчет мыслящим мозгам:
«Жизни стих пишите долго, Богом я в свой срок воздам».
И вы пишете всё время, ибо времени у вас -
только час, в котором время станет вечности подобно,
и вы можете успеть создать свой стих для прошлой жизни,
а потом в грядущем видеть, как его оценит Бог.
*Шота Руставели, «Витязь в тигровой шкуре», Вступление